▁▁▁▁▁▁▁▁▁▁▁▁

C'est sur une des tables aux bords sculptés de flamands roses que la musique se lance. Et tandis que palpite le gramophone à la voix éraillée, ils entrent les uns après les autres au sein du salon de thé.

Lutter contre le chaos. Mettre de l'ordre au sein de leur crâne, et dans le monde autour. Donner un sens à enchaînement de catastrophes qui se sont précipitées depuis le début de soirée- chercher des réponses à des questions qui peinent encore se former vraiment, dans cette gangue de ténèbres poisseuses. Et des moyens de se prémunir contre la Tête d'Ampoule, qui que ce soit, quoique ce soit. Vaincre tant bien que mal le chaos de ce monde. Quêter un miroir pour passer au travers, retourner du bon côté de leur univers carmin.

Chacun y va de ses rituels et de ses talismans, chacun se raccroche à ce qu'il peut, après cette odyssée psychotique au sein de couloirs Rouges. Pour l'une ce sont ces dents qu'on leur a jeté dans un salut de ballerine. Redistribuant ces petits flocons d'émail avec fébrilité, en leur conférant un pouvoir qu'ils n'ont guère. Mais fais donc Petit-Chien, laisse parler ta panique, n'ais aucune crante d'être désorientée. C'est tellement beau un cœur qui bat, un corps qui chute, un esprit qui défaille. Il y a une grâce nauséabonde dans le désespoir, et le tiens est sublime.

Et que dire de Quenotte, toute de brouillard et de liqueur ? Aussi frémissante d'appréhension qu'un animal écorché par les vents. Stridulences des côtes dénudées, onctuosité de la chair adolescente submergée de fourrure ondoyante- nudité juvénile et crémeuse qui ne se soucie pas de se refléter dans les regards présents. Repoussant les paroles et la main d'une autre naufragée de cet Envers qui ne leur appartient pas, pour aller saisir par elle même une des clenches du destin. Déterminée à ne pas faire qu'attendre.

Et toi Tâche, toi qui traverse si bravement ce cauchemar dans lequel se concrétisent tes craintes grouillantes. L'Envers s'acharne en pluies de quenottes et d'étincelles à repeindre ta réalité aux couleurs de l'horreur. Une ecchymose après l'autre sur ta santé mentale. Mais tout va bien pour le moment : ce n'est rien qu'un début, mon pauvre Tâche. Le pire reste encore à venir.

Il n'y a finalement que Pieds Nus pour apporter un peu de douceur dans toutes ces aigreurs. Un soupçon d'innocence au plus profond de la nuit- le morceau de sucre dans leur thé.
Ils ont bien raison de se servir seuls - n'est-ce pas Tâche?- car il n'y a pas trace de quiconque pour prendre en charge leur bien être en ces lieux qui semblent pourtant avoir été calibrés pour pourvoir au confort. On a été jusqu'à couvrir les fenêtres pour leur conférer une ambiance plus feutrée.

Oui, les fenêtres. Car elles sont bien présentes. Une d'entre elle se dévoile justement sous l'impulsion de Tâche, haute, étriquée, très chiquement corsetée.

Au-delà de laquelle ondoie sous les étoiles un grand champs de coquelicots, carmin fluctuant sur le bleu nuit du ciel. Comme autant de goutte de sang frémissant sous une brise, prêtes à s'évaporer. Et quelque part dans la marée asphyxiante des pavots brûle un épouvantail habillé d'un costume, répandant l'étendard du brasier qui le consume au gré des bourrasques nocturnes. Un panache de fumée où crépitent leurs regards.
Ils dansent autour du sacrifié une ronde païenne absurde, houleuse. Il y a trop de lumière dans leurs yeux et trop de dents dans leur bouche- mais ce sont leurs bonds qui les trahissent d'abord. Légers, gracieux.Caprins. Ce sont de petits faunes au corps crasseux et aux longues mains voletantes. Arrosés de boucles ondoyantes, esquissés de rondeurs. Qui voient bien qu'on les guette depuis une fenêtre lointaine. En tournoient de bonheur, pointant du doigt et sautillant allègres. Ne sont-ils pas mignons ?

Leurs hurlements sont inaudibles à travers les épaisseurs conjointes de la vitre et de la musique répétitive qui tourne. Mais leur course n'a rien d'invisible quand ils se mettent à courir vers le visage de Tâche, dressé comme un phare dans la nuit de leur monde. Ni même leur joie bestiale. Les coquelicots frémissent sur leur passage- se soulèvent en une vague au creux de laquelle ils grouillent, petits requins brunâtres. Alors même qu'elle grandit et déferle sous le clair de lune vers le salon de thé, c'est pourtant d'autre part que vient le danger le plus immédiat.

Quand retentit un bruit de verre brisé tout au fond de la pièce, et qu'un rideau se soulève en claquant sur le mur. Une seule bourrasque a le temps de souffler à travers le salon, une haleine froide qui semble chercher les occupants de la pièce pour s'exhaler intensément sur leur chair juvénile.
On peut y percevoir comme un pouls qui bat... Comme une odeur fruitée. Comme si quelqu'un avait ouvert la bouche pour accoucher de ce vent. Auquel succède un dégueulis floral.

De la dernière fenêtre, tout au fond du salon, se déverse soudain un torrent de coquelicots. Un tel submergement de pavots qu'ils se répandent au sol en un flot incessant, renversent certains meubles, ensevelissent jusqu'aux jambes des occupants de la pièce. Forment une étrange piscine de mille milliard de fleurs. Jusqu'aux moindres recoins.
Sous les doigts de Quenotte, la porte ne s'ouvre pas.

Et de la fenêtre brisée tout au fond de la pièce entre une douce lumière. Des lambeaux de brouillard. Puis sur son lit de fleurs, elles glisse, la Ballerine lumineuse qu'ils ont pourchassé jusqu'à ce salon de thé. Glisse au sein des pétales comme une baigneuse languide, et levant une main délicate pour les saluer, se laisse couler au sein des coquelicots.

Un nappe de brume se lève au sein de la pièce. Et des visages avides se pressent contre la vitre dévoilée par Tâche.

Mais ce n'est rien. Ce n'est rien quand sous la masse de fleurs, quelque chose bouge soudain. Ondule. S'avançant jusqu'à eux, sous la surface carmine.
Vite, vite. Ne connaissez vous pas tous les règles du Chat perché... ? Car il est temps d'y jouer.

▁▁▁▁▁▁▁▁▁▁▁▁

Je me tiens prêt lorsque soudain, une vitre se brise. Je sursaute et me tourne dans sa direction. C’est là qu’un champs de coquelicots envahit littéralement le salon. J’en ai jusqu’aux genoux ce des jolies fleurs rouges. Au-delà de l’inquiétude qu’elles devraient me procurer, je suis surtout fasciné et contemplatif. Je sautille joyeusement, faisant voler quelques pétales carmines autour de moi, un large sourire aux lèvres. Je me sens euphorique. Etrangement euphorique. C’est peut-être dû à cette curieuse odeur fruitée ?.. C’est peut-être la tonne de ces fleurs opiacées qui me rend toute chose ?!… Peut-être ? Qui sait ?! On est en Envers ici. Et tout était possible.

Mais là, gâchant presque mon plaisir, la tête d’ampoule fait son apparition, dans une espèce de brume. Une nouvelle fois, je reste figé un instant, le temps que l’information monte à mon cerveau. Et une fois de plus, c’est Petit Chien qui me fait régir. Elle appelle. Elle crie. Elle a peur. Nos jambes ? Quoi nos jambes ? Tâche aussi se met à crier. C’est là que je sens quelque chose qui bat dans le champs rouge. Comme un coeur. Et ça ne me dit rien qui vaille.

Sans réfléchir davantage, j’attrape la main que Petit Chien me tend, juste après Hypnos. Juste à temps il semblerait. Ainsi tous les trois sur la table, j’ai le coeur qui se serre devant leur mine effrayée. C’est moi le grand. C’est à moi de les rassurer et de les protéger. Je passe mes bras lumineux autour d’eux et leur frotte le dos, dans un geste affectueux.

- Ca va aller. J’suis là. Fis-je avec douceur et avec calme.

Je n’étais pas du genre à paniquer facilement, mais là, je devais reconnaître que la situation commençait à devenir préoccupante. Je levais le nez. Je distinguais à peine Quenotte et Tâche, qui semblait assez mal aussi. Il me semblait que des choses que je distinguais mal, tentaient d’entrer… Ces choses, la tête d’ampoule voleuse de dents, le truc dans le champs de fleurs… Quenotte. Tâche. Petit Chien. Hypnos. Tout ça tournait en boucle dans ma tête à une vitesse folle. J'en avais presque le tournis et ce n'était pas à cause de l'odeur fleurie. Non, rien à voir. D'ailleurs, ça me rendait même plus grave. Fini les sourires, les éclats de rires, les explosions de joie intempestives... Ce n'était plus l'heure de s'amuser.

Trouver une sortie, je ne savais pas faire. Mais nous protéger, un peu plus. Nous protéger. Les protéger eux surtout. Je ne connaissais qu’une seule manière de procéder. Qu’un seul être capable de le faire.

Rien qu’en y pensant et sans doute sous mon adrénaline, apparue une chose, un être chauve, à la peau grise, aux yeux ambre, vêtu d’un drap… Mon Opaline. Format géant. Sa tête frôlait presque le plafond. Et à la différence du vrai Opaline, c’est que celui-ci était entièrement sous mon contrôle.

- On est en Envers… On a les moyens de se défendre… Et de protéger La Rouge... On va pas s'laisser faire...

Mes petites mains lumineuses se serraient sur elles-mêmes.

- J'veux pas qu'tout s'arrête... J’pas envie de tout perdre... Et j’pas envie de vous perdre...

Ah ça non. Jamais. Ma voix était tremblante d’émotions.

Spoiler:

Quelque part, la voix du gramophone s'assourdit puis s'éteint. La musique sombre au sein des torrents écarlates. Ne reste plus que le bruit délicat d'un millier de froissements de pétales, que les tambourinements et les glapissements surexcités des créatures agglutinées se disputant un coin de vitre sur lequel écraser leur face brune, leurs poings velus.

La pièce est devenue un chaudron empli de vapeur au sein duquel macèrent mille et une petites fées des champs. Les fleurs expirent et vibrent d'un écarlate presque insoutenable ; leurs jus mêlés sont chauds et odorants, leur flot doux et collant. Un marécage poisseux de pétales écrasés s'étend en délicat frissonnement d'une substance épaisse, agglomérée et moite. Les meubles se renversent quand ils ne flottent pas à la surface de l'océan de pavots. Et le sol lui-même semble disparaître sous la plante de leurs pieds, pour laisser place à un néant aquatique infiniment profond, un abîme de parfum liquide.

Tandis que Dame l'Ampoule glisse en baigneuse luminescente dans sa piscine crémeuse, la petite troupe s'organise en tous sens malgré la panique. C'est d'abord Petit-Chien qui réagit face à l'incompréhensible marée. Réflexe de survie que celui de s'enchaîner au corps de ses semblables, que de fuir l'inconnu qui déferle autour d'eux. Malgré la brume un peu collante qui monte tout autour d'eux, aussi moite et vivante qu'une respiration, malgré le bouillonnement floral, elle repère le salut et y guide ses comparses. Tous trois serrés sur une arche de bois sculptée, tanguant à la surface de l'océan carmin. Un si piètre refuge face à l’immensité du chaos au sein duquel ils ont été projetés. Mais qu'ont-ils d'autres ? Les ressources de leur propre imagination, peut-être...?

Oui. Ils ont leurs rêves comme rempart au cauchemar. Et c'est Pieds-nus qui s'en souvient le premier. Pieds-nus qui fait appel aux ressources du songe, extirpant de son cœur un géant de coton. Le gardien de sa candeur, grande peluche aux yeux d'ambre- qui font écho à tout le miel, toute la lumière réconfortante dégagée par Pieds-Nus. N'est-ce pas impressionnant, le pouvoir d'un enfant ? Quand il s'incarne en ce colosse protecteur, au corps si tendrement rembourré.

Comme c'est beau en l'instant. Comme c'est touchant, jusqu'à ce que l'ondulation presque sensuelle des fleurs parvienne aux jambes de la peluche géante. Avant que la Ballerine aquatique ne vienne, avec sa bosse mouvante de pavots condamnés ; s'en arrive au niveau de l’immense Opaline. Et que son bras gracile, ne s'arrache à leurs flots. Que sa main longue et délicate ne se pose sur la peau de tissu.
Et que s'opère en réponse la grande métamorphose.

C'est en feu d'artifices qu'elles éclatent en silence. Toutes les fleurs alentours semblent se disperser, exploser sous un afflux d'énergie créatrice... Mais elles n'en font rien, et c'est bien pire que cela. Bien plus étrange encore. Les coquelicots refleurissent malgré leur agonie, s'épandent en autre chose, tournoient dans une croissance absurde. Dans l'océan de pavots apparaît une enclave. Où tous les coquelicots se font des roses écloses.

Et le bras s'enfonce à nouveau sous la surface moirée, rigide et blanc comme de la porcelaine. Un entremêlement de roselières sauvages ondule à même la peau de la peluche gardienne. Coup de fouet clouté, une attaque de crotale. Un millier d'épines se plantent à sa carcasse moelleuse. Celles-ci s'enroulent au sein d'un barbelé, s'épanouissent dans un corset d'épines. Semblent habitées d'une vie pulsante, comme autant de cœurs écartelés.

Des plaies s'ouvrent au gré de leur ascension reptilienne. Tout se déchire à leur passage, et le coton se déverse. Opaline saigne son rembourrage. Des pleins bouquets écarlates jaillissent d'elle, des roselières musquées s'extirpent de sa bouche. Des massifs entiers cascadent de ses épaules, et bientôt, il n'y a plus guère qu'une silhouette écorchée aux viscères blanches peuplées de fleurs palpitantes.

Ainsi meurent les rêves d'enfants. Asphyxiés, déchirés. Puis sombrant dans l'oubli.

Tandis que l'immense peluche s'enfonce au sein de l'océan carmin, d'autres s'essaient à être chevaleresques. C'est de tout son corps chétif que Tâche se tend face à la fenêtre contre laquelle trépignent les créatures faunesques. N'est-il pas beau, n'est-il pas brave ? Il est grand ! Il est fort ! Et il excite l'appétit de tous ses spectateurs à s'agiter ainsi, à s'offrir à leurs yeux. Il n'en faut pas plus pour les faire hululer d'extase et de désir. Pour que redouble leur ardeur.

Quand la ballerine aquatique percute soudain la table sur laquelle est perché le trio de naufragés. Et plouf. Que l'un d'eux s'en rejoint les flots rouges, le bourbier à peine fluide des pétales écrasés, qui l'aspire et le teint aux couleurs des pavots, semble chercher à l'entraîner par une immense succion. Mais la luminescence qui apparaît en transparence à travers les pétales ne revient pas saisir sa proie vulnérable. Elle poursuit son chemin vers une autre arche de fortune.

Tâche a peut-être le temps d’apercevoir cette lumière sinistre qui se dirige vers lui. Peut-être a t'il le temps d'être blessé par l'éclatement de la vitre, et peut-être même les doigts bruns et terreux frôlent ils d'abord son visage. Mais avant que les mains ne le saisissent, il bascule sous le tremblement qui agite le fauteuil. En un instant, le voilà immergé au sein de coquelicots. Des coquelicots et de leurs voix.
Sont-ce bien des murmures... ? Des chuchotements ? Ou bien juste le bruit émis par un millier de fleurs qui macèrent, qui transpirent leur parfum ? Est-ce l'âme volatile de ces fleurs qui frissonnent aux oreilles de Tâche, autant de soupirs d'agonie virevoltant à ses tempes ? Ou rien de tout cela peut-être, un acouphène sans doute... Probablement oui.


C'est face à ses démons que l'Ampoule abandonne le Cygne submergé. Car une personne encore n'a pas bénéficié de ses bonnes attentions.

C'est désormais vers Quenotte que se dirige l'infâme. Quenotte scrutatrice, Quenotte brutale. Emplie de hargne et d'envie d'en découdre. Si jumelle de son frère qui ailleurs se débat. Mais là où Fange est aux prises avec un autre adversaire, Quenotte parvient elle à son but. C'est telle une puce qu'elle saute sur le silure qui voulait faire trembler son monde, son petit bout de comptoir. Et qu'ainsi change la donne.

Quand la papillonnante petite Quenotte, percute de plein fouet l'agresseur qui voulait la propulser à son tour au sein des coquelicots. Que le maître du jeu est pris à partie dans les horreurs qu'il crée.

Alors retentit un bruit d'apocalypse. Un cataclysme de vapeur sifflante, cent mille tuyaux blessés hurlant de tout leur soul. Des locomotives beuglant avant le départ. Autant d'instants crissants d'ongles sur le tableau, de fourchettes sur l'assiette- un millier d'éclatements. Les coquelicots bouillonnent, s'élèvent en dôme sous une nuée de bulles ; il provient du silure, de l'Ampoule, de la Fée.

Un hurlement strident, ignoble et inhumain, qui semble déchirer l'Envers lui-même autant que leurs tympans. Qui annonce le trépas de l'univers fluctuant ; la Maison pulse, blessée. Les murs gémissent, semblent se tordre et s'étirer, et à travers leurs fibres, des membranes organiques palpitent, veinées, à peine visibles. A travers le tissu fibreux des cloisons, quelque chose d’immense ondoie, bat la mesure d'un affolement ou d'une exultation.

La Maison bat tout autour d'eux. Un craquement retentit...

Sous les paumes de Quenotte, c'est une enveloppe trop lisse, une peau de verre pourtant glaciale. Sous les yeux de Quenotte, c'est un abîme sans fond. Un néant d'obscurité purpurine qui se dégrade jusqu'aux ténèbres les plus absolues. A travers la couche des pavots, il n'y a plus que ces ombres. Des ombres habitées.
Ici et là ils flottent. Silhouettes de verre immobiles, en suspension dans l'eau. Corps abandonnés, laissés aux courants sous-marins de l'abîme. Et ces quelques nébuleuses de dents flottant dans la noirceur. Quelques membres opalescents pour peupler le néant, mais immobiles ou à peine remuants, jambes ondulantes, membres errants presque semblables à de curieux poissons ou à de longues anguilles.

La surface semble un peu trop lointaine, comme un étrange mirage. Une nappe ondoyante d'un rouge transparent, à travers laquelle filtre la lumière du salon de thé. Nulle pression. Rien qu'une profonde immensité.

Le coup de pied prend Quenotte en plein ventre. La Ballerine ne se retourne même pas pour le lui assener, tordant la jambe jusqu'au milieu de son dos dans une pose de danseuse pour déloger l'intruse. Et s'il est brutale, ce n'est pourtant pas lui qui propulse Quenotte. C'est l'océan tout entier qui se ligue contre elle, qui l'éjecte jusqu'à la surface. Une poussée phénoménale qui lui fait traverser à nouveau la couche des coquelicots, la projetant de plein fouet dans un canapé de cuir, qui sous la force de l'impact, dérive jusqu'à un mur. Un mur vivant.

Ils semblent presque fait de viande désormais, tangiblement suintante derrière le cocon de plâtre qui s'amollit sans cesse. Qui, si on le grattait de l'ongle, s'effriterait jusqu'à dévoiler la viande même de la Rouge...

Mais que sont donc ces murs face à un tourbillon ? Un siphon qui entraîne l'océan jusqu'à lui, et tous les meubles avec eux. La table de Petit-Chien, le fauteuil (abandonné ?) de Tâche, le canapé de Quenotte ; tout est entraîné droit vers un autre lieu. Vers un rectangle noir.

La porte s'est ouverte. Le comptoir fracassé en son centre, offrant un passage au dégueulis carmin. Impossible d'y voir quelque chose. Ce n'est qu'une forme sombre au sein de laquelle se déverse un océan de pavots, un sinistre rectangle de ténèbres. Et a mesure qu'il aspire les coquelicots suintants, le sol réapparait. Plus de trace de l'abîme.

Une moquette détrempée, clapotant sous les pieds. Des coquelicots échoués. Un puissant parfum de fleurs ; quelques lambeaux de coton humide, témoignages du massacre.
Les naufragés et ceux qui ont eu la chance de rester perchés sont désormais entassés avec les meubles retournés juste en face du comptoir. La porte grande ouverte leur fait face. Dans leur dos, nulle trace des faunes : en lieu et place des vitres, d'énormes yeux les guettent. Immobiles. Et les murs grincent. Et les murs battent. Se rapprochent.

Vivent. Suintent. Compriment la pièce ; l'avalent. Même le plafond se rapproche. Même le parquet se tord.

Ils n'ont pas d'autres choix que de traverser la porte. D'abord c'est le néant. Et la porte se referme, claque dans leur dos, obstruant toute lumière, leur volant la vision de la pièce digérée qui se réduit d'une seconde à l'autre, qui palpite et qui sue, qui les regarde aussi, de tous ses yeux trop fixes.