La rumeur s'est répandue comme une traînée de poudre, et il n'a guère fallut de temps avant que lui succède un énorme feu de joie.

C'est un débordement prévisible lorsqu'on entasse une bande de gosses dégénérés dans une petite boîte rouge perdue au fond des bois. Peut-être faut-il mettre cette explosion inévitable sur le compte des rumeurs, de l'inquiétude et de la rage qu'elles suscitent, en plus de mille autres soucis quotidiens, des petites atrocités qui parsèment l'existence de chacun ici-bas. Avant d'être un foyer, la Maison est un cirque où l'on exhibe ses tares- tous sont malades ou blessés, ou perdus. Tous sont des monstres en devenir. Ils tiennent du folklore, enfants sauvages échappés d'entre les pages d'un livre. Gamins tribaux accouchés de contes et des légendes. Plus farfadets que mioches en fin de compte.

Et que fait le petit peuple loin des œillades humaines ?

Il danse.

Ils trépignent, se bousculent. Ils grincent sur leurs roues, entrechoquent leurs prothèses. Quand vient leur Sabbat, ils remuent tous ensemble.
On doit l'agitation hiératique aux artistes de la Maison. Loirs affairés à confectionner des guirlandes étincelantes et lampions aux milles et une couleurs. Des rideaux cousus de mosaïques en verre sont tendus dans le Dortoir, des costumes artisanaux sont tirés des placards, des caches et des dessous de lit. Tous ont été mis à contribution, des créateurs d'amulettes aux sculpteurs en devenir, peintres muraux et autres barioleurs de paysages à suspendre aux cloisons.  Les amoureux de la geste ont prévu quelques animations théâtrales au cours de la soirée, les chanteurs s'échauffent la voix et boivent du jus de citron- on entend s'égosiller des oiseaux et des tambours de guerre, pulsant à l'unisson en s'élevant dans les airs.

La nuit dernière, dans les couloirs, des petites mains ont commencé à placardé partout des affiches proclamant :



Les Cerfs se sont mêlés au bouillonnement ambiant. Ils ont lâché leurs carnets, ont rampé hors de leurs couvertures, puis ont sortit tout l'arsenal de la divination. Ils ont battu les cartes, observé les feuilles de thé, écouté les murmures frémissants dans les branches. Ils ont joint leurs mains à celles des Loirs, apportant leurs propres talents manuels. Aidé d'une petite tripotée d'assistants, Chaman s'est chargé de la confection des breuvages les plus savoureux et douteux que pourront boire les enfants de La Maison. On s'affaire à tracer des glyphes protecteurs, à faire brûler l'encens, à se munir de sel.

Attirés par le bruit et la perspective d'un banquet, les Rats s'en sont venus grouiller dans le tumulte. Dégoulinant de leurs plus belles couleurs, revêtus de leur t-shirt aux slogans les plus obscurs ou subversifs, ils ont débarqué à grand bruit des bouteilles sous les bras, déjà bourdonnant de musique, de bougies et d'armes bien cachées. Leurs plus prodigieux confectionneurs d'alcool sont aussi de la partie, et tous les petits voleurs ou contrebandiers de la Maison apportent leur contribution aux festivités. On fait gueuler les radios, on tape du pied et on ricane- les scènes rocambolesques se multiplient dés lors qu'ils interviennent.

Ce sont les Cygnes qui arrivent les derniers. Ils viennent avec des ustensiles, de petites mallettes, et des mises dangereusement propres. Ils se mettent aux fourneaux en compagnie de quelques élèves d'autres groupes, et ce que les Rats ne mettent pas sur la table de denrées chipées aux réserves de La Maison, ce sont les Cygnes qui le préparent dans de grands saladiers. Une enclave immaculée a tôt fait de se former dans la Cafetière.

Les Adultes eux, sont retranchés au sein de leur territoire pour la plupart. Seuls les plus intrépides ou les mieux acceptés par la société infantile sont tolérés par la foule babillante qui se contracte dans les Dortoirs. Certains apportent même leur aide, et pour leur peine, on leur promet une place dans la Fête qui se prépare.

Quand la nuit vient à tomber, tout est fin prêt et la Maison plus bruyante que jamais.

La Fête des Loirs

La soirée débutait pourtant bien.

Ils dansaient les enfants, ils chantaient et se heurtaient sur la piste, parfois à escient ou sans vraiment le vouloir. On discutait tout autour du buffet, l'alcool et la fumée coulaient à flot entre les mains fébriles et les lèvres poisseuses. On a vu deux silhouettes noiraudes s'enlacer pour un slow, des princesses envieuses chercher en toute dignité un secours roturier, des maladroits de tous les bords se déverser partout, victimes des trébuchements, des mixtures singulières, des isolés qui rôdent en lisière du chaos, se pensant bien au-dessus de cet magma de membres, oui monsieur, oui madame, de cette agitation juvénile pleine de heurts et d'odeurs. Les rejetés du grand bouillon charnel, que pourtant cette écume collante de mains tente d'attirer à elle.

Les boucs s'en prennent aux charognes indifférentes pour leur tirer quelques rictus amers, les enfants abandonnent leur doudou pour braver toute cette foule ou l'entraînent avec eux dans les remous de musique, les soldats juvéniles se préparent au combat, et aux angoisses des uns se mêle aussi l'émerveillement et le bonheur des autres, les collisions entraînent de bien curieuses rencontres...

La violence est déjà dans l'air, volatile, déjà dans quelques crânes ou sur quelques babines, mais la fête ne fait que commencer. Les grands moments de la soirée ne sont pas encore venu. On prend son temps pour que les évènements restent dans les mémoires. A se faire beau, à caqueter sur la piste, à défaillir de rire, de gêne. On festoie presque avec tendresse malgré le bruit qu'il fait, et aux plus électrisés se mêlent des languissants à la paupière pesante et aux mains indolentes, peaufinant leurs postures, jouant les observateurs. C'est aussi bien l'occasion de se montrer que de s'oublier. On travaille à son ivresse, on s'abandonne aux hésitations adolescentes, on est là pour se laisser aller à un flou artistique. Mais c'est là un des intérêts à ce grouillement féroce, précipiter des êtres qui jamais ne se croisent ni ne s'adressent de mots les uns contre les autres.

Alors oui, dans toute sa fraîcheur, toute sa vigueur, la soirée semblait bien prometteuse.

Jusqu'à ce que la lumière s'éteigne.

Guirlandes et ampoules flétries d'un coup, happées par les ténèbres. Chant des enceintes, grésillements des fusibles... renvoyés au néant. La feutrine du silence étouffe les bruits rassurants de la technologie. Un véritable flash d'obscurité, ne laissant sur la rétine que la phosphorescence des étoiles en plastiques.

Et aux oreilles, les cris incrédules, les hurlements de douleur- quand sans se se voir, on se bouscule et on se roule dessus. Quand on tombe au milieu d'un pas de danse, qu'on est pris d'un vertige, de ne soudain plus y voir, de tanguer sur ses pieds, de sentir alentour des membres moites, tout à coup bien trop nombreux et bien trop proches.

Les plus réactifs allument déjà briquets et allumettes, mais à savoir toute la Maison plongée dans les ténèbres, la peur se noue aux entrailles de plus d'un des enfants.
Car comme chacun le sait, au sein de la Rouge, on est jamais bien certain qu'aucun monstre ne se cache à la faveur des ombres...

La Fête des Loirs

La coupure a eu le temps de vous terrifier, le peu de temps qu’elle a pu durer car au bout de cinq minutes, peut-être sept, le générateur de secours se met en marche et illumine vos visages apeurés d’une étrange lumière jaunâtre. Les ampoules, ce soir, ne pourront pas faire mieux et le frisson qui vous accable vous laisse sans doute présager une étrange suite des évènements.

Comme vous avez raison.

Surgit du couloir où Charogne, dans toute sa splendeur d’adulte responsable, vient de s’engouffrer, deux silhouettes surgissent. Un, pré-adolescent, brun et chiffonné, l’autre plus jeune, blonde et larmoyante de morve mal essuyée. Elle chiale tant et si bien que le garçon qui l’accompagne, un Cerf du nom de Frangipane, ne sait que faire pour l’aider mais son regard bleu s’éclaire à la vue de la professeure qu’il connait bien :

« Madame ! » Puis un froncement de sourcils. « C’est vous qui étiez de garde à cette fête déplorable ? » Oui, Frangipane, en plus de sentir cette saveur d’amande amère et de porter, toujours sur sa tête, la couronne du jour de l’an de son arrivée, parle extrêmement bien. « Retournez à la salle, madame ! Il y a fort affaire ! Fleur… »
« Lui !!!! » S’écrie soudain la petite d’une voix hystérique, avant de recommencer à pleurer.

De la salle, vous avez pu entendre ce cri, simple mirage pour les plus éloignés. Et déjà Frangipane entre, sans plus attendre, cherchant Richter, avant de se rabattre sur Raspoutine à proximité.

« Il y a urgence ! » Il lève la main de la petite, tremblante. Et annonce. « Elle a vu quelque chose ! »
« Lui lui… » Balbutie Fleur sans pouvoir s’en empêcher. Elle sent un peu la pisse, la florale. Et pour cause, du haut de ses sept ans, et du moignon qui pend à la place de son bras droit, elle n’a pu que se soulager face à la chose informe qui s’est approchée. Ce lui mystérieux qui attire votre attention.

« L’a voulu mettre ses doigts dans sa bouche ! »
« Quoi ? »
« Comment ?! »
« C’est quoi ce putain de bordel ?! »
« Qu’est ce qu’elle raconte ?! »
« IL s’est approché, tout blanc. Il a voulu prendre ma… »

Elle cherche le mot, se tourne. Voit la blanche et noire, près de la porte et la pointe du doigts.

« Quoi ? Quenotte ? »
« Quenotte ! »

Alors quelqu’un comprend, dans l’assistance.

« Ça a voulu lui voler ses putains de dents ! »
« Qu’est ce que c’est ? »
« La Grande Rouge ?! »
« Un monstre ?! »
« Que fait-on ?! »

Des groupes les plus éloignés, la parole vous est reprise par les murmures des gamins qui font écho. Si vous ne voyez pas l’enfant, vous savez ce qui se passe. Et Fange, ainsi alerté, s’avance, les poings serrés.

« Quelque chose a essayé d’attaque la gamine ! »
« Putain de merde… » Jure une voix douce, presque rêveuse.
« On doit le retrouver. »

C’est peut-être la surprise qui vous cueille, ou l’incompréhension. Aussitôt le chef des Rats affirme.

« Vous, rentrez dans vos dortoirs, mais nous, nous allons à la chasse. On peut pas laisser un fondu arracher les dents des gosses. »
« C’est pas un d’entre nous… » Murmure Fleur, lui donnant raison. « C’était tout blanc… c’était comme une ampoule. »

Encore un produit de l’Envers, songe Fange, avant de se tourner vers sa sœur.

Pour l’instant, vous êtes presque entremêlés, avant que le chef désigne, tour à tour.

« Lieutenant et moi, nous prenons le couloir de gauche. Hibou ! » Où est passé le gosse qui était avec eux. « Hibou et la môme, vous allez rattraper vos conneries. Cheshire, t’es volontaire ! »

Puis son doigt se tourne vers le reste.

« Raspoutine, tu prends ceux qui te sont proches là, Princesse, Brèche, Bougie aussi, t’en es. Charogne. » Hors de question de l’appeler madame. « Suivez les avec la gosse. Frangipane ? »
« Je ne reçois d’ordres que de mon chef… »
« Alors va te faire foutre. Quenotte. » L’appel est presque tendre. « Prends le reste de la troupe autour de toi, Tâche, Hypnos, Pieds-Nus aussi ouais t’en es, avec Petit Chien. » Reniflement. « Vous allez tous donner un coup de main et je VEUX RIEN ENTENDRE PUTAIN PAS UN MOT DE PLUS. On doit retrouver cette merde. On va lui faire payer le prix. »

Il n’y a pas de fête sans baston après tout. Et déjà Fange fait signe à Lieutenant de le suivre, comme aux autres, embrayant son annonce par un premier pas salvateur.

Que les autres aillent se pieuter, que personne ne fasse chier. La chasse ainsi commence.

Ils sont dans la semi pénombre feutrée tant d'échappés transpirants. Suintant crainte et terreur par tous les ports. Dans l’obscurité, cela pulse et cela frétille, frémit ‘une envie hasardeuse de chair et d’innocence déchiquetée.

La petite troupe s’aventure dans les tréfonds du couloir et déjà c’est presque tout à fait un autre monde. Le bruit s’étouffe, s’étrangle au loin et la salle s’efface d’un rien, déjà évanescente dans son existence calfeutrée. Il y a eux et le monde, La Maison et ses explorateurs. Tout autour d’eux, elle fait comme un cocon fébrile, une paire de bras maternels quoique devenus étrangers s’abat sur leurs frêles épaules et déjà la traque s’annonce. Quant à savoir s’ils sont proies ou chasseur. Pour sûr, le chef des Rats, petit général d’armée, se voudrait pisteur, prédateur de pacotille au cœur d’une obscurité de plus en plus dévorante. Les nuances jaunâtres se pressent à leurs gorges, câlines mais haineuses, les réduisant à l’état d’ombres projetées aux murs dans toute leur grande maigreur, délicate ossature éthérée.

C’est un tremblement aux fonds des cœurs, qui vient des murs et les autres groupes distanciés se sont déjà évaporés. C’est un frisson languide et inconnu sur la nuque d’un condamné, d’un Guillotine qui ne connaît de l’autre côté que quelques canons épars, poussière de champ de bataille sur le creux de la langue, qui pique les yeux et fait vibrer les tympans. C’est un silence pesant sur la langue de gamins déjà dépourvus de mots, petits pas appliqués dans l’ombre des plus grands, seigneurs de bataille. Un frémissement venteux quand les fenêtres sont closes, pourtant, dans les tignasses pâles des oubliés. Petite fille, petit garçon, petits enfants.

Un cœur battant dans les tréfonds du couloir. A en faire vaciller les lampes, et bruisser d’une forêt naissante, de branchages invasifs qui éclosent, tranquilles mais certains de leur emprise. Et cela monte aux narines. Une vase nauséabonde. Une boue stagnante et purulente qui lentement s’écoule des murs. La vision trouble d’un autre côté qui, lentement, prend le dessus. Puissant comme une longue nuit, Nuit La Plus Longue. Mais ce soir c’est autre chose. C’est une pulsion, un éclat dans le quotidien. Comme une brèche – aha – qui vient sillonner la Rouge. Une bavure. Une meurtrissure.
Une plaie dans l’écarlate.

Et dans leur dos, un cliquetis de griffe, un froncement de museau. Un grognement de chien. Des yeux fous qui palpitent, sourire creusé à la gorge, croissant de lune hargneux. C’est à peine s’il sourit. Et déjà, l’astre brille sur leur tête. La fête est bien loin désormais, finies les festivités.

Dans un rebond furieux, de pattes et de muscles taillés pour la course, la bête charge, trépigne dans sa course de refermer à leurs gorges tendres ses crocs affamés. Au chat comme à sa troupe. Rictus, dans toute sa sanglante animalité.

La fête des Loirs

Courez. Aussi loin que vous porteront vos pattes quand les siennes sont infatigables. Courez avant qu’il ne vous heurte et ne vous dévore. Et vos os entre ses dents craqueront et cogneront. On ne fait pas meilleur repas que la chair tendre de jeunes égarés. Et même si l’arbre pousse, inondant L’Envers partagé de ses branches aux rainures complexe, il n’en finit pas de courir. Grand bien fasse à l’enfant qui aux cimes a su se glisser et grimper, elle est d’entre eux peut-être la moins insouciante – la moins idiote – d’avoir préféré la hauteur proposée, offerte là comme échappatoire, plutôt que la fuite irraisonnée, accompagnée d’ombre et de bandelettes mouvantes.

Ne demeure que la blancheur ardente d’un pas maladroit, et les carreaux rectilignes d’un tissu en étendard de sa haine. Mais la viande n’est que bien maigre sur ce petit corps blanc, et la rage trop intense pour ne pas lui épargner les foudres canidées de la bête en furie. Il lui reste encore le temps de fuir, au minuscule oiseau nocturne, chercheur de trésor juvénile. Pour de Hibou ne pas passer à la souris. Et si le chat s’enhardit déjà de grimper à l’arbre qu’il a fait pousser – vraiment, quel charmant petit jardinier tu fais là Fange – ne reste plus qu’un pion à abattre, au jeu d’échecs. Au jeu de chasse.

D’une traction de pattes, il est là, s’abat sur son dos en missile furieux, tire de carabine lointain à l’haleine fétide de crasse et de sang séché. Et ça lui coule dans la gorge au pauvre éclopé du contact, bardé de toc qu’il s’en détraque. Et la mâchoire de se refermer à sa capuche. Et tirer, tirer à l’en étrangler par l’avant. Ah Guillotine, s’en est presque triste, de finir ainsi dans la terreur, pourvu que tu ne te pisse pas dessus. Les chiens ne craignent ni chat boudeurs, ni sourires élimés. C’est cette crainte pisseuse qui le fait grandir, plus tout à fait chien mais presque loup, l’étrangler à sa capuche qu’il tiraille et déchiquète, lui basculant le dos d’un angle impossible.

Mais il y a bien un cutter pour, peut-être, lui venir en secours ? Ou des amis, bienveillants camarades, bien à l’abri dans leurs hauteurs. Oh il n’ira pas gratter le tronc, l’animal, et déjà le traîne, s’échine à le ramener, dans les méandres d’un Envers crasse où, qui sait, on n’ira plus jamais le chercher. Ne reste que les autres, la confiance qui entre ces enfants règne, maladroite mais soudée. Pour les silencieux, l’évidée et le fauve, sur l’arbre perchés.