La fête des Loirs

A cor et à cris, ils se font tous petits soldats, dans leur impertinence d’enfants, à se donner de faux airs importants et mystiques lorsqu’ils ne savent pourtant rien des horreurs dont l’autre côté peut accoucher. Rictus en est l’un des plus beaux enfants. Avec son poil roussi, crasse d’un sang qui n’en finit jamais de s’écouler. C’est un vestige de plaie béante dans la ligne qui les sépare de l’irréel. Fange aura bien su lui en faire trouver le chemin. C’est qu’ils font de leur mieux, à vouloir sauver le lieutenant, agissant en meute comme pour agresser le prédateur, espérer sauver la carcasse de l’un des leurs.

Et si de son dos décharné s’extirpent les ailes dépouillées d’un drôle de volatile chiche de plumes, si à sa morphologie changeante, il doit appuyer de la patte, l’animal n’en démord pas, menaçant même au contraire de mordre la gorge. De presser entre ses crocs, à l’en faire pour de bon claquer. D’ici à ce qu’il n’y ait plus rien à sauver. Sous la plus rougeâtre des fruits qui s’abattent à sa fourrure en éco au sourire planté dans sa gorge, il ne semble pas broncher, tout juste grogner d’être ainsi dérangé dans son ersatz de repas. Il y a une pierre pour rebondir à son crâne et supplicier la victime de tirailler plus fort encore, l’emmener vers l’arrière, à en exposer la carotide. Il y a bien l’encre, mouvante mais liquide, pour s’accrocher à ses poils et mordre sa chair. Mais ce n’est pas pire que la lame, vraiment, qui se plante dans la peau et fait naître l’incision. Ce n’est pas tant un hasard, si Rictus vise la gorge.

Si quand d’une envolée supposément héroïque – allez donc lui faire croire cela – il rencontre le coupable, entre chien et loup, à rouler dans un ballet malpropre de poils et de morsures. Guillotine peut bien ramper désormais, avant que le chien ne s’intéresse de nouveau à son cas. Et, écrasant les noiraudes qui pendent encore à son corps en l’ombre d’une mare encrière, se jette dans la mêlée qu’ils forment à deux, à japper et se tordre, sous le déluge de fruits et d’actes maladroits des innocents en pleine bataille pour la survie d’un ange. Ce n’est que fracas de pattes et de griffes, de dents et d’aboiements quand il l’a pourtant trouvé fort chat.

Puis, d’un rien, comme une demi seconde dans le temps, vient mordre à son bras. Y enfonce fermement les crocs, pour tordre muscle, os et manche, à presque en faire craquer le tissu, quand son regard maladroitement humain croise le sien pour y jeter des éclairs de haine irraisonnés, d’une rancœur amère au goût d’encre, elle aussi. Et, à ne plus avoir rien à perdre, avance la mâchoire, à lui en gober le bras, l’enfonçant lentement mais sûrement dans le fond de sa gorge, avant que son corps tout entier, ne fasse les frais de sa faim.

Quand dans les tréfonds de couloir, le monde semble brûler d’une boue plus compacte encore. Bien malins ceux qui ont préféré au sol les hauteurs salvatrices de l’arbre.

La fête des Loirs

Touchée au flanc par la lame mutine d’un ange en désespoir de cause, la créature se tord, se distend dans le noir et se perce d’un cri amer. Dans son embardée terrible, il accroche le tissu d’un croc, tiraille sur ce bras pour en sectionner les tendons mais déjà la proie lui échappe, dénudée de sa chemise arrachée. Il en régurgite le bras, recrache l’appendice pour n’en garder que la chemise. Par son flanc cela pisse, mais par sa gorge aussi, sang noir et vicié qui se confond avec la boue devenue maîtresse. Il s’efforce à bondir, à claquer d’une mâchoire avide aux chevilles des malheureux qui se hissent, sans succès. Se prend même à choir lourdement dans la faiblesse de son corps blessé.

Aboiements au désespoir lorsqu’il doit se contenter du tissu comme trophée, tiraillant et mordant, étirant puisqu’à leur chair il ne peut se faire les dents. S’engonçant dans ses propres miasmes boueux, il s’y enfonce comme à sa venue, les pattes empêtrées, piètre prédateur, face au danger qui gronde, Autre et Inconnu, en fond de couloirs obscures où déjà le déluge menace. La boue aurait peut-être bien pu leur être salvatrice tout compte fait. Et c’est en plongée qu’il s’échappe et s’évade, la gueule striée de carreaux rouge et noirs pour tout souvenir volé de cette soirée.

Et dans l'obscurité, alors que de chien, il se fait presque homme, tout de boue et de rousseur crasse, un cri retentit. C'est terrible et cela s'engouffre, par les oreilles et par la peau, animant les corps de funestes augures. Et lorsqu'elle se fait souveraine, envahi tout l'espace d'effluves ordurières, c'est au néant qu'elle les recrache, pour la fin du spectacle.